1. Похмельная лирика.

1.Глаза и Слова.
За окном рассвет,
	У двери пара кед, -                                                  			
 И чем громче песня,
	Тем ясней мой стих.
Возможно, сейчас я несу полный бред,
Но я убиваюсь, (вы не поверите!), глядя на них.

“На кого на них?” -
	Спросишь ты.
И я отвечу:
	“Милая, на глаза твои
Я смотрю на них, а ты, дорогая,
Гдядишь с фотографии, как не родная.”


         “Почему, не родная?” -
	Спросишь ты,
Твои слова…
	Они как цветы!..
Благоухая, красиво и сладко светясь,
Не несут информации – они, словно вязь.

Слова вязнут в устах 
	Твоих и моих.
Они вязнут в одежде
	И в волосах чужих.
Но скажи мне! Зачем они родились?!
Кого, своим вязким теплом одарить собрались?

* * *

2.Автопортрет.
 
О, дитя, скажи, смелей,
Кто тот грязный дуралей,
Что сейчас сидит напротив
И картину всю мне портит?

Может это просто днём 
Замороченный дождём?
Или психопат не жравший
Сотни личностей поправший?



	<Мой автопортрет глядит с высоты.
	  Это не я – нет, это ты!
	  Эта война, меж мной и собой,
	  Ведётся давно – я стакана герой.> 	

И ответило дитя: “Неужель не узнаёшь?
Этот взгляд из кислых рож,
Что, как маску он надел
На лицо, и был пострел.

Как ты только можешь, бать,
Сей, лохматый не узнать
Образ, что, ядрёна мать,
Смотрит с зеркала опять?!”

* * *
3. Психоделия.

Наконец!!!
Я лохматый с утра, как скотина
Иду к столу.
Беру карандаш. Пишу.
Наплевать на ритм, смысл, форму… Внимание!!!
Я забыл тут поставить знак препинания.

	Голяк!!!
Из-под пера льёт психоделия
(Начитался хипповских журналов),
Или блюз, или панк, но не рок, -
Ведь, рок стихами не плох,
А у меня стихи скрыты горами
Грязи, пыли и брани.

Пишу!!!
То, что думаю,
А  думаю то, что пишу:
“У меня есть дело – слово,
У меня есть слово – дело”. 
Ну и погано у меня получается
Саша Пушкин перевернётся в гробу.
Ах, доска кончается. Подождите… я сам упаду. 

 
* * *

4. Прощай… (Не суицид!).

Я яркий, но не рваный,
Я яркий и чумной,
Я, в облака нирваны,
Кунаюсь с голой.

А ты, весь мягкотелый,
Не гранжер, не герой.
Ты был, как серость серый
Да, и сейчас такой.

И пусть я болен телом,
А ты-то, ведь, душой!
Я рад прогнить в могиле,
А ты при жизни – гной!


* * * * *
25.03.1999.

5. Две сказки.

1.	Сказка.

Я хочу рассказать тебе сказку,
О том, как парень, один, поднялся в небо,
И был рукой светила низвергнут
На землю, что родила его.

Он был самый обычный тинэйджер,
Но бывало, что лунной ночью
Он смотрел на небо и бредил
Полётом. И болтал сам с собою.

И видать позабыл про легенду Икара,
Что к Солнцу, так подняться спешил,
А потом опалённый ударился в землю,
Не поняв, даже, в чём согрешил.

*
И парень скрылся тогда в подвале,
И крылья строить начал он по ночам.
И не видел, больше, звёздного неба,
Он видел, лишь, чёрный подвал.

И спустя много лет открылись двери подвала,
И щурясь от солнца седым он вышел на свет.
Хоть тогда ему было лет уж  не мало,
Но полёта разгадал он секрет.

	И взлетел, и летел он всё выше и выше,
	И Солнца лучи обжигали лицо…
	Лёгкий всполох огня, лишь, заметили крыши,
	А Светило поглотило его.

1999 г.

2. Сказка об Адаме и Еве.

Случаянно, однажды я встретил Еву,
И пользуясь предлогом вопросил –
Зачем, она, забыв про сад цветущий,
Возможность первую заполучив,
Сорвала с ветки плод тот злополучный,
Тем самым, в вечные скитанья род людской склонив?


Зачем она соворотила мужа на сей поступок подлый,
Чем, кстати, Змию очень услужив?
Зачем понадобилось ей рожать потомков в муках, в боли,
И хлеб насущный добывать, корячась в поле,
Не быть мечтателем нагим?

Старушка Ева ничего мне не сказала.
Она была огорчена одним:
Где взять ей средств на пропитание,
До пенсии своей счетала дни.

Я огорчился не найдя ответа,
Но унывать не стал, и вот,
Вознаградил меня Господь за это –
Адам из рюмочной идёт.

Иль не идёт? А тащится, бедняга,
Я даже спрашивать его не стал,
Похоже, сильно опоздал –
Адам-то лыка не вязал.

1999 г.

* * * * *